CACOFONIA DELLA CITTA’ DI MARMO

 Che parole vorresti? Parole transatlantiche, provinciali, parole mulini catalizzati, parole firmate usate, parole per occhi smaltati, parole di corda stretta, da vacanza del senso, da riconversione industriale, da reduce bellico, parole che non tornano indietro, impermeabili, da surgelati, da marciapiede, veloci per un contropiede, da tirare calci, parole dal rigore perduto. Parole poche, sempre poche parole giuste, quattro parole in croce, uno verticale, plurale, orizzontale, morto, come il pensiero ornamentale. O magari parole da beauty case, da bordello di paese, da banane repubblicane, dolci come inevitabili tramonti. O perdi la pace, trova le parole perse,  quella da delta di venere, da estuario insensato, da musica ignorante, parole uniche e necessarie, porte parole terminate per andare oltre dove, dove le parole non consumano le parole. Con parole che segnino la via per baci di sangue da notti bianche e a un vocabolario da antico testamento, farò sacro vangelo di un sogno originario e  sempre morto, sempre rinato.

La contabilità non si nasconde, anzi, porta il nostro vestito migliore, quasi sobrio e quasi sensuale. Il re è morto, viva il re. Anche lui mi presta le sue vesti, a volte quasi tutto il giorno, a volte sono io il re. Serie di prima grandezza che hanno tradito, senza davvero promettere. Il come, ormai  è tutto. Il come è in coma. Un gioco in cui, a voler vedere,  sono rimaste solo le regole. Un codice non un linguaggio. La città tombino scatolina luciona velocina arietta parolina scarpina musichetta ha scordato di non essere solo un fondale, di avere dietro qualcosa. Cerca di consolarti con un bel cielo casuale, in prestito, ma troppo breve e troppo grande, che quasi la eclissa. Votarsi. La scheda di cenere di certi sguardi è esilio. Sento una polvere digitale, come un fall-out di lacrime, di pensieri senza dimora. Avere forma felice e intelligenza senza speranza. Respiro un pò a blocchi e mi consumo in illusioni bluastre. Anche viceversa. Se ho detto qualcosa, solo la scarpa nella fontana o il dente  sul bicchiere prendete a testimoni. Ma prima giurate un minuto sul segreto sparso, sul riso celeste. Nell’intorno senza soluzione l’occhio si alletta e si dispera, occhio fatto umano per forza di cose, cose che non ricordo.

Dei grandi sogni da fare, sulla terrestre luminadombra, sulla terrestre crosta,  a noi forma di uomi nel tempo cosa resta, degli antichi sogni da avere, degli antichi segni, a questa fine dei conti. Quale, fine dei conti. Regno dei contatori, nell’abc del darfare i numeri anche discorsi che si fanno equazioni, sequenze di noie appena celate, verità piccole per grandi bugie. Miseri, anime morse fino alla radice, anche dare numeri è contato, angeli d’amore hanno catrame sulle ali, sono asfalti nei giardini, tagliole nei fiumi, lamiere di confine nei mari. Un utopia di grazia riposa nascosta tra frammenti sperduti, puro ormai solo il bisbiglio, il sommesso di nostalgia. Non sai più quasi di cosa, forse qualcosa che sa di salvezza, ma così si torna a una croce. Che è soltanto una firma sull’ultimo conto che c'è.

E’ dentro nel petto ed in gola su stomaco a insistere dentro, su pancia ulteriore di nuovo ed ancora un piegarsi e comporsi di brutti depositi e strati, cavalli sdraiati che gemono: si ripete il lamento della mancanza e delle parole per dirla. Altri semi e speranze, impasti facili al guasto odorano di verde scuro e arancione cade una notte, stretti gli occhi e asciutta la bocca si aspetta. Il giorno invece si sguaia, ricompone a tentoni membra staccate distratte in tensione, gratta con dita callose lapidi lisce per minuti regalati per scherzo da chi di dovere. Tenersi dritti, farsi uniti, avanzare. Meglio dire incollare facsimile uno sull’altro, vederli crescere intorno palazzi raggianti di segni sicuri. Poi a mani alzate: gridare ce l’ho fatta. Un ugual taglio di vento denso di vuoto, bava, d’aria segugia da sempre come pensiero palpabile attraversa queste cataste di stucchi oltre le presunzioni formose viene lo stesso, quando siamo soli a prendere nelle case e nel cuore, alcuni di noi.

Finito il latte che non sorge quatta una riva attende onde ormai altrove. Chi non sa non saprà le strane aperture lasciate sul fondo ma la superficie, impressione di gabbiani tremuli. Alcuni mi sperano cellulosi, d’altri vengono a miliardi. Mi divincolo e siedo come non mai, vento solare nascosto sotto, sono tutto sotto e capelli unti scomposti. La troppa superbia dell’agitatore non si disegna anche se sembra fermo. Di troppo non qui, là mi aspettano binari infiniti, ferie totali, ghiacci superiori che so desiderare benissimo. Quando i battiti non segnano nella sete il cosa va lasciato al poi, per altro che dirà di sé già emerso a metà. Mangia, mangia, bravo, e bevi, lavati le pene. Sù, dài. Ma nell’accecato non vi sono che sponde di poco. Essere allora più appuntito del mondo stesso che muore e mi guarda. Una cruna una punta di spillo un filo da nulla, risultanza di perdite, cuciture a rovescio in tempi assoluti che poggiano piano su lame invisibili. L’aria dietro si richiude dissangue, perfetta solo nel suo restare. Vive di tutto, differite anche, volendo. Comunque io scarto, non tengo i quadri un momento che adesso non sia taglio o volata. Ordini o inviti declino, torno alla spiaggia, dico di no. Viva la sabbia e i suoi castelli, che però siano lontani. L’eterno aspira all’assenza, le rughe si fanno solo sul ripetuto, sulla strada, tra le giornate a seguire. E adesso? C’è solo ciò che galleggia e non ha. E non vuole che soglie nell’aria.

Al centro della terra, manifestazioni violente di atomi di uranio impoveriti. Un ascesso ai viali, le foglie dei platani diventano viola, i rami portano fasce nere. Apre lo sportello, scende. Si ferma. Non ricorda più perché è lì la piazza. Tendere una corda a cerchio. Ma come si fa se l’aria in mezzo si fa cretto, frantumandosi? Ineffabili  silenzi dentro. È la solitudine di sensazioni orfane di frasi, ma vaste. Non ti vogliono più, sei licenziato. Hai deprecato a voce alta il menù della mensa decenza. La violenza degli specchi, la violenza che è specchio. Una moltiplicazione che è perdita. Fare bollire per trenta anni. Poi scolare fino alla fine. Condire con lacrime grattuggiate. Sale di cuori, sale di picche. Briscola a quadri. Stupido, hai puntato tutto sui fiori di zucchero. La piuma gioca nella sua penombra, ma fuori la calotta di resina della luce l’afferra. Obbligata sotto quel giallo di marte trema come fosse la fine di un marmo.

http://www.youtube.com/watch?v=Sf_mXUk-jcI

davvero notevole. piccole grandi verità, quasi sconvolgenti. copiato da una amica.

THE ZERO PURE

incipit (capitolo 1)

Come un luna park affrancato dal tiro del fuoco del centro. Manichino bianco bambino portato come un gesù infarinato, scoppio di fari freddi, grande folla, sono trent'anni della “nuova epoca”. Conto solo approssimativo, perché nessuno può dire quando sia cominciata, nessuno vuole niente, né che finisca né che continui, ma solo e sempre assistere al suo stesso affacendarsi. Processione a ripetizione che entra nella casa degli specchi, i sacerdoti estratti a caso portano le tuniche rosso plasticolologrammatiche, la cui porpora presto tramuta volubile in azzurri indaco, poi in immagini multicolori di ogni cosa, di ogni oggetto-soggetto. Per la fredda gioia di questo nuovo rituale pagano, evoluzione dai tempi dei rituali anabolizzati ma troppo dispersi. Adesso invece è come se fosse di nuovo vera apparizione, rivelazione, tutti annichiliti, tutti salvi. Tutti si possono vedere riflessi negli specchi, a loro loro volta immagini elaborate dai posticci sacri ologrammi. Tutti si riconoscono confondendosi con tutti e tutto. E con se stessi, è l'altro visto da sé. L'insegna fuori della casa degli specchi è una qualsiasi, qui è merce povera ma luccicante di neon antiquati, potrebbe essere un dipinto virtuale cangiante su un plasma gigante, ma non importa, importa che sia luccicante come ovunque. Come deve essere ovunque, dal lusso qualunque delle cattedrali centrali del consumo, alle periferie di ogni genere di povertà, questa è la cifra obbligata del rituale della “nuova epoca”: la sua luce satura. Di un rituale da bestiario medioevale, mezzo post-umano e mezzo barbarico, ben intonato con il metro su cui suona il suo tempo.

L'arte è l'invocazione angosciosa di coloro che vivono in sé il destino dell'umanità. Che non se ne appagano, ma si misurano con esso. Che non servono passivi il motore chiamato "oscure potenze", ma si gettano nell'ingranaggio in moto per comprenderne la struttura. Che non distolgono gli occhi per mettersi al riparo da emozioni, ma li spalancano per affrontare ciò che va affrontato. E che però spesso chiudono gli occhi per percepire ciò che i sensi non trasmettono, per guardare al di dentro ciò che solo in apparenza avviene al di fuori. E dentro, in loro, è il moto del mondo; fuori non ne giunge che l'eco: l'opera d'arte.

A. Schoenberg

belle e semplici parole - quelle dell'articolo qui sotto - riuscissi a farle mie, davvero in fatti concreti su tutta la linea, starei meglio, nessun dubbio, molto meglio di così - ci sto provando, ma per quanto sia cosciente di tutto ciò da molto tempo e lo faccio su certi oggetti esterni, farlo su di sè è invece difficillissimo. come si dice che chi può predire l'altrui futuro non può nulla rigurdo il proprio. questo dimostra il limite della coscienza e il caos della vita. 
ci si deve ugualmente provare però e un pò superarsi anche al di là di ogni coscienziosa ragione, positivista o nichilista che sia. non è quella l'unica vera sfida, cosa da fare nella vita che abbia un vago perchè? conoscere i propri limiti (e mica scherzo è roba che può far molto male) e cercare di superarli nonostante tutto? fino alla fine, sempre sbagliando, sempre un pò troppo, sempre provando ad aggiustare un pò. se ci si riesce è già molto. a volte più facilmente si va solo dritti verso l'autodistruzione insensata di sè e dell'altro : quante volte l'abbiamo visto accadere fuori di noi, ma pure dentro di noi.